Vergessene Museen

Ein Kabinett kunstvoller Klaustrophobien*Die Lektüre von Susanne Röckels Romanen und Erzählungen ist immer eine Wanderung zwischen zwei Wirklichkeiten: die des Wachens und die des Traumes — und wir können niemals ganz sicher sein, in welcher wir uns gerade aufhalten.*Sechs fragwürdige Helden, sechs Geschichten in Susanne Röckels »Vergessene Museen«, und in jeder einzelnen gelingt der Autorin ein grandioses Kunststück. Mit einer rhythmisierten, präzisen, aber von aller Beengung befreiten Sprache fängt sie den Moment der Entrückung, die Irritationen, die Spiegelungen und Verästelungen des Rausches ein, in dem zuletzt nur noch die Leuchtkraft der Sprache trägt.*In den »Vergessenen Museen« tauchen wir in irreale Welten ein, die in vieler Hinsicht wirklicher sind als die Tagwirklichkeiten in ihren anderen Geschichten, offener, freier, luftiger, von sanften, manchmal von harten Winden durchweht — wie in der ersten Geschichte von einer hypnotisierend leeren und dennoch heimlich belebten Arktis — und genießen die Freiheit der Traumwirklichkeit, in der sich die kunstvollen Klaustrophobien aufheben, mit denen sie die Leser behexen kann, wie es wenige seit Kafkas epischen Fieberschüben vermochten. Die Virtuosität ihrer Sprache hat sich in diesen Geschichten in eine Musikalität übersetzt, von der wir manchmal fürchteten, sie könne aus dem Deutschen geflohen sein. In Susanne Röckels Prosa ist sie präsent.